NUESTRA MADRE.

Durante el gobierno de Alberto Fujimori, los días 6,7,8 y 9 de mayo de 1992, los presos políticos (hombres y mujeres) del penal de Cantogrande fueron ferozmente atacados por miembros de las fuerzas armadas, en un acto genocida que produjo cerca de 50 muertos y más de un centenar de heridos.   Este hecho, como tantos otros,  permanecen impunes y forman parte de las heridas abiertas en el corazón del pueblo peruano, que hoy demanda se abra paso a la verdad, para vivir en un clima de verdadera paz, trabajo y reconciliación nacional. Estreno: Lima, 9 mayo, 2003/ Centro Cultural“Palais Concert”   




GRUPO DE TEATRO "ENCUENTROS"
MONOLOGO TEATRAL
"NUESTRA MADRE"
(Basado en un testimonio real. Dramaturgia de Alberto Mego)

EN ESCENA, UNICAMENTE UNA SILLA. BREVE REFLEXION DEL PRESENTADOR ACERCA DE LA RELACION ENTRE ARTE, TEATRO Y REALIDAD. SEGUIDAMENTE,  ES PRESENTADA LA ACTRIZ, QUE APARECE ENTRE EL PUBLICO.

Muchas gracias. Muchas gracias por permitirme decir lo que todo el mundo conoce,  pero pocos se atreven a decir. Muchas gracias.

I
Mi nombre es Paulina Murillo. Siendo los días 6, 7, 8, 9 de mayo de 1992, en el día miércoles fue cuando quien habla alistaba los alimentos para ir a visitar a mis hijos... Por medio de  la televisión me entero que la policía, bien armada, había tomado el techo de los pabellones de los internos políticos. Mis hijos eran prisioneros políticos. Olvidé los alimentos, olvidé todo y salí corriendo hacia allá. Al llegar, eran aproximadamente las 7 de la mañana y encuentro que todo era humo, gases se veían sobre los techos de los pabellones.

Fui la primera en llegar, después llegaron los medios de comunicación. Ellos me preguntaron:
-¿Tiene familiares allí, señora?
-Sí, tengo a mis dos hijos. Una hija y un varón.
-¿Y a qué cree que se debe esto?
-¡Esto es un genocidio! ¡Este es el genocidio que ha estado preparando Fujimori!
(FIRMEMENTE, AL PUBLICO) Porque eso es lo que han querido hacer, con el pretexto de trasladarlos, ¡lo que querían era asesinar a nuestros hijos!
            -¿Usted cree, señora?
            -Sí, ¿acaso no lo están viendo? Si son pocos los internos, miren cuánta policía hay arriba, cuánto humo está saliendo.
            Y así sucedió hasta las 12 del día, cuando fueron llegando más y más policías.
            Todos los familiares nos juntamos, hemos tocado muchas puertas, dónde no habremos ido para reclamar por la vida de nuestros hijos. ¿Acaso esas puertas se abrieron para detener a esos viles genocidas? Nadie dijo “aquí estoy”. Al contrario, cuando fuimos a la Fiscalía para hablar con la señora Nélida Colán, ¿qué nos dijo?
-"No hijas, esto no es genocidio, y si los internos han agredido a la policía, ellos tienen que defenderse".
           
            Hemos pasado toda la noche allí, hemos dormido en el suelo hasta el día siguiente. Nos dividimos el trabajo: mientras unos familiares se quedaban en la puerta, otros miraban lo que hacían los policías, otras hemos ido a las oficinas de Derechos Humanos, otras hemos tocado las puertas de la Iglesia, pero nunca nos dieron una respuesta, y todas las puertas permanecieron cerradas. Hemos vuelto al penal, decididas a impedir que se matara a nuestros hijos, pero la policía también se enfrentó contra nosotras que estábamos desarmadas. Tan solamente teníamos nuestros corazones, llenos de sufrimiento y lágrimas. Muchas madres se desmayaban por las bombas lacrimógenas, otras fueron heridas con las bombas. A todas nos empujaron lejos de la puerta donde todo se podía ver. A la noche, cuando amanecía, nosotras otra vez estábamos en la puerta, haciéndole frente a la policía con nuestra presencia y nuestra agitación, porque era lo único que podíamos hacer para salvar la vida de  nuestros hijos.

            Y así sucedió también al día siguiente, nos volvimos a quedar. Pero al siguiente día, siendo las  8 o 9 de la mañana, vimos que ingresaban las Fuerzas Armadas, ¡hasta un cañón traían! Cuando vi aparecer el cañón, les dije a las madres que estaban cerca de mí:
           
-Ahora sí van a desaparecer a nuestros hijos.
           
(DA UN PASO AL FRENTE, AL PÚBLICO, DECIDIDAMENTE) Pero no fue así. Orgullosa de ellos lo digo: son hijos muy valientes, hijos de nuestra sangre, carne de nuestra carne, que luchan por un mundo mejor.

Al rato, comenzaron las explosiones, eran muy intensas, cada explosión era como si un puñal nos penetrara el pecho, pero nosotros allí, no nos movíamos del frente, siempre hemos estado al frente, como lo estaremos por la libertad de los demás, de todos los sobrevivientes.

            Así hemos llegado hasta el día 9, allí fue todo con más fuerza, pensábamos que ya no veríamos a nuestros hijos, pero a eso de las 5 de la mañana, escuché una voz, ¡era la voz de mi hija!  pedía la evacuación de los heridos y las madres gestantes. Yo me abracé a una madre a mi lado y dije:

-¡Esa es mi hija! ¡Está viva! ¡Es mi hija!

Fue una alegría inmensa que viví en ese momento, hasta que a eso de las 6 y media, cuando ya oscurecía, todo quedó en silencio, de pronto se escuchó una balacera, pero antes una voz exclamó:

-¡Vamos a salir, pero queremos que alguien nos represente!

Se escuchó otra balacera que venía de unos francotiradores que estaban en los techos del penal. Otra vez hubo un silencio, llegó la noche y toda la prensa, allí denunciamos los acontecimientos. Hasta que a eso de las tres de la mañana del día 10 vimos cuando salían dos ómnibus, no sabíamos de quiénes eran...


II
...pero más o menos pensábamos que estaban llevando a los sobrevivientes. Los hemos seguido en la oscuridad de la noche para ver dónde iban, y vimos que uno se fue hacia el sur y el otro a Chorrillos. ¡Eran nuestras hijas sobrevivientes!, luego regresamos hacia el penal donde estaban todos los familiares, y en ese momento que yo llegaba vimos cómo una camioneta azul de la Marina sacaban a los cadáveres. En esa camioneta abierta, las cabezas, los brazos, las piernas de nuestros hijos, colgaban, llenos de humo, que no se sabía ni quiénes eran. Muchas madres comenzaron a llorar, a gritar, quien habla se llenó de coraje y tuve que darles valor a tantas madres que se desmayaban en ese momento, hemos seguido a esa camioneta y vimos cuando entraba a la morgue.

En la morgue también fue una lucha, siendo un día diez de mayo -un día tan sublime para las madres-, qué regalo nos dio ese gobierno, cuando en ese momento nuestros corazones se deshacían de tanto hijo muerto. Tuvimos que luchar y aferrarnos a las rejas y gritar “!que nos entreguen a nuestros hijos! !que nos entreguen a nuestros hijos!” hasta que de ver que era mucha la fuerza salió el director de la morgue, el doctor Quiroz, y dijo:

-Tienen que pasar para que reconozcan a sus muertos. Pero tienen que hacer una cola y pasar de cinco en cinco.

Quien habla fue la primera en ingresar. Allí, sinceramente no me explico qué valor tuve para remover de uno en uno a los asesinados, para ver si mi hijo o mi hija estaban. Corrí a uno: ¡no era! Corrí a otro, lo levantaba, tampoco era. No encontré a ninguno de mis dos hijos. Luego, ya más tarde volví a hacer la cola para volver a ingresar, tampoco los encontré.
Ya de noche fui hacia la Cruz Roja, y no estaban en lista de heridos, no estaban en lista de muertos, ni en lista de trasladados. ¡Qué han hecho con mis hijos! ¡Dónde están mis hijos!... Hasta el día siguiente, ¿ustedes creen que he podido pegar los ojos sin saber dónde estaban mis hijos...?


III
A las seis de la mañana estuve nuevamente en la morgue, reclamando el cuerpo de mis hijos. Me decían: señora, no están, vaya Ud. a la institución de desaparecidos, de repente están vivos, de repente los han llevado a otros penales.

-¡No están, señor!

Hasta que fui a Chorrillos y nuevamente, ya en Chorrillos, en la lista no estaban. En Cachiche tampoco estaba mi hija, y un guardia me dice:

-Señora, ¿usted es mamá de la "ronca"?- así me dijo, porque mi hija tenía una voz muy fuerte-.

Yo le dije sí, señor.

-No la busque. A su hija la han asesinado, y su hijo está herido.

-Pero ¡dónde están! ¡No están en la morgue!

-Búsquela, señora- me dijo. Allí la deben tener.

He regresado ya siendo un día doce, he regresado a la morgue, ya ahora con esa firmeza de que mi hija estaba allí, me las he peleado con los de la Dircote. Junto a mi, había otra madre más que buscaba a su esposo, y yo le dije:

-Mire señora, somos dos, usted entretiene a los policías y yo ingreso.

-Ya señora, Paulina –me dijo.

Y así los hicimos. Cuando ellos se dieron cuenta yo ya estaba adentro. Me han seguido. Y encuentro los frigoríficos de la morgue, habían cruzado unas mesas, yo ya había ganado, yo ya estaba adentro,  me han jalado de las piernas para quitarme, pero yo ya había abierto una de las puertas: mi hija cayó hacia mi pecho, muerta, helada, descompuesta. Lo único que dije fue ¡te mataron hija!... (FIRME) Estoy contigo también en este momento porque tus ideas han sido justas y aquí estoy yo para darte sepultura, aquí estoy yo para liberarte...

En esos momentos, no tenía un cajón para llevarme a mi hija, porque esa fue la condición que me pusieron para poderla retirar.

-Señora, ¿dónde está el cajón? ¿Dónde la va a llevar?

-¡Deme una sábana, doctor, yo me la llevo!

-No, señora, tiene Ud. que traer un cajón para
llevarla.

Yo estaba sola, no quería dejarla, porque dije: si salgo, ya no me la  entregan. Entonces el doctor Quiroz, que era una buena persona, me dijo:

-Señora, confíe en mi. Yo aquí me voy a quedar con su hija. Tenga esta tarjeta: que le den el mejor cajón y la mejor capilla ardiente. Cuando Ud. tenga dinero me paga.

-Doctor, confío en Ud.

-Sí señora, hágalo.

Fui, traje el cajón y justo al salir con mi hija, ya en el cajón, me encuentro con un familiar y le digo:

-Llévate a mi hija a mi casa, que yo voy a buscar a mi hijo, porque todavía no se nada de él. De repente también me lo han matado.

-Pero ¿cómo te vas a ir así?

-No, tengo que dar con él.

A esa hora he mandado a mi hija a mi casa, y me he ido al Hospital de Policía.


IV
En este hospital no dejan entrar a un civil, pero para una madre no hay nada imposible cuando realmente se pelea por su hijo vivo o muerto... Así es que me fui por emergencia, y creo que por mis lágrimas o mi cara demacrada de tantos días sin dormir, el doctor se apiadó de mi.

-Señora, me dijo, está prohibido.

-Doctor, yo solo quiero saber si mi hijo está aquí.
-Sí, señora, aquí está -me dijo-, pero su hijo está muy grave. Tiene cinco balas en la parte izquierda, y una infección tetánica. De repente, de hoy a mañana su hijo no vive.

Agarré, como se dice, me puse fuerte, le dije "¿doctor, está seguro?" "Sí, señora, regrese más tarde o venga mañana". Ya en ese momento más pensé en él, y me olvidé de la muerta que se velaba en mi casa. Me quedé allí hasta el anochecer. Como a eso de las once de la noche me botaron, que no podía quedarme allí dijeron. He regresado a mi casa y encontré a mi familia y a las amistades de mi barrio que me comprendieron en ese momento y me ayudaron mucho. Allí velándose mi hija, amanecí sentada en una silla...

(MIRA FIJAMENTE EL FÉRETRO, MIENTRAS MUSITA UNA CANCIÓN. PAUSA).

A las cinco de la mañana fui nuevamente al hospital.

Llegando allí el doctor me dijo:

-Señora, su hijo está muy mal. Quizá no pase del mediodía.

Bueno, me regresé a mi casa. A lo único que me aferré fue a decir:

-Si he perdido a mi hija y voy a perder a mi hijo, no tengo porqué desgarrarme, porque realmente los pierdo mientras luchaban por una causa justa.

He respetado sus ideas, como las respeto hasta ahora. Me aferré a mi fuerza, a mi fe, a mi confianza, que es lo único que no se puede perder en ningún momento.

He regresado a mi casa, he sepultado a mi hija, y así he estado como un mes pendiente de la sobrevivencia de mi hijo, que cada vez que iba me decían que estaba más mal. Hasta que un día, después de un mes, llego una tarde y el médico me dice: “Señora, ¡su hijo vive!, su hijo se sentó, y lo primero que preguntó fue: ¿dónde está mi madre?" El doctor le dijo: "tu madre ha estado aquí en todo momento”. Luego dicen que preguntó por su hermana, y le dijeron que había fallecido. “Pobre mi madre”, dicen que dijo. El doctor me contó eso. Entonces hasta aquí tuve que luchar, porque el doctor me dijo: “ahora sí, señora, su hijo vive, qué valentía, qué valor, y también la de Ud. Ahora tenemos que luchar, señora, yo la voy a apoyar, para que a su hijo no lo lleven a Puno, que  lo lleven a Castro Castro, porque de tanto frío en Puno su hijo se va a morir”.

Allí fue mi lucha, mi casa en esos meses fue el Hospital de Policía, mañana tarde y noche, hasta que pudieron trasladar a mi hijo. Hasta que un día a las dos de la tarde fue trasladado al penal de Castro Castro, después de dos meses que no lo veía me aferré a él tan fuerte, porque lo sacaban en una silla de ruedas solo con el mandil guardapolvo del hospital, con su pierna vendada y un semblante amarillento. Me abrasé a él y le di una frazada, alguna ropa, y lo seguí, tras la ambulancia, hasta Castro Castro. Lo vi cuando lo llevaban al pabellón.


Epílogo

...Ahora doy gracias por esta fuerza, y levanto mi frente por tener estos hijos que tengo. Si una murió, y ahora me digo yo: pero he ganado a miles, porque en cada una de ustedes la veo a ella. (CON VOZ PAUSADA Y FIRME) Por eso, padres, madres, hermanos, esposas,  hijos, les hago llegar un mensaje: no nos amedrentemos, levantemos nuestras cabezas donde vayamos, por más que nos acusen, ellos son luchadores sociales, no es tarea fácil la que han elegido: el delito más grave de nuestros hijos es querer con todas sus fuerzas un mundo mejor

Muchas gracias.

Fin

¿ALGUIEN SABE QUE HORA ES?

Ediciones Nuevo Horizonte .  Lima - Perú 1992

  
   ALBERTO MEGO se ha desempeñado desde hace muchos años en diversas áreas de la creación teatral. Además, ha publicado varios libros de teatro, investigaciones y artículos. Por ello ha recibido el reconocimiento de prestigiosas instituciones culturales de nuestro medio, así como también algunas de sus obras fueron representadas o estudiadas por entidades del exterior.

   A quinientos años de la fusión de Occidente con nuestras formaciones nativas, aún se pretende explicar nuestra realidad a partir de variables racistas, étnicas o culturales, factores secundarios para una ciencia correctamente orientada. Como parte de una orquestación mundial, es evidente la intención de ocultar el papel decisivo que cumplen las clases y sus luchas en el desarrollo de la historia.


   En este contexto, las obras reunidas en este libro –escritas en el fragor social de las últimas décadas- abren sus páginas en medio de acontecimientos medulares en la historia cultural y política del Perú y América Latina, para persistir a través de sus personajes en una identidad cabal a la perspectiva de nuestros pueblos.



EDICIONES NUEVO HORIZONTE


INDICE:
¿Alguien sabe qué hora es ?    Pag 7 
Premio Teatro Universidad Nacional Mayor de San Marcos 1973

Atusparia                                 Pag 65
Premio Municipalidad de Lima 1980

Limalandia Park                      Pag 159
Premio Teatro Universidad Nacional Mayor de San Marcos 1984

CAJÓN DE SASTRE

amegope@yahoo.com


PROFETA DEL ODIO
Gran sorpresa tuvo Gonzalo Porto­carrero en la presentación de su libro “Pro­fetas del odio. Raíces culturales y líderes de Sendero Luminoso”, el 28 de junio en el Centro Cultural de la Universidad Cató­lica. Después de los comentarios cortesanos de Rocío Silva Santisteban, Félix Reátegui, Rolando Ames y del propio Portocarrero, muchos jóvenes entre el público pidieron airosamente la palabra para expresar firme­mente su desacuerdo y refutaron los criterios consignados en la publicación por los cuales el evento social y político más importante de la historia republicana del Perú, el conflicto interno que movilizó prácticamente al 100% de la geografía nacional, desde los años 80 hasta buena parte de la década siguiente, se explica en el resentimiento social de sus líderes y activistas. Esta pobre explicación “psicologista” del autor del libro, “autoridad intelectual” de San Marcos y la Católica, pone en manifiesto su escasez científica y su deliberado propósito de torcer la evaluación de los acontecimientos, a fin de garantizar el oscurantismo que necesita el ámbito acadé­mico para convertir las ciencias sociales en agencias del imperialismo. “Lo que la socie­dad peruana necesita es unirse para resolver sus problemas actuales” afirmó un asistente del público.


EL CAMINO ES ASI:
FORTALECER EL ALMA
En todo hay éxitos y fracasos
Hay pasos correctos (+)
Hay pasos incorrectos (-)
No mostremos soberbia
No mostremos debilidad
Lo positivo debemos desarrollarlo
Lo negativo debemos corregirlo
Para dar saltos en medio de la lucha
Y avanzar
Para conseguir las metas trazadas
¡Éxitos!
(Juan, poeta obrero)


OLFER LEONARDO
Discreta pero no menos importante divulgación de la demanda de amnistía general y reconciliación nacional del pueblo peruano, viene haciendo el artis­ta plástico Olfer Leonardo a través de su labor en el muralismo, tanto en Perú como en Argentina y Chile, donde ha sido invitado más de una vez y donde promueve talleres de realización colectiva que con el tema de la defensa de los derechos fundamentales produce murales con un gran impacto en los tran­seúntes. “El arte en la calle te genera un tremendo puente con la población, su apoyo y su cariño se expresa de diferentes maneras”, manifestó Olfer en un noticiero de la TV argentina, en relación a su experiencia muralista.


POBRE VALDEDOMAR
Las mandíbulas del mercadeo llegaron al conocido edificio donde funcionó el Palais Concert, en el Jirón de la Unión. Capitales chilenos, a través de la tienda Ripley, se apresuran a hacer las modifi­caciones del caso y pronto, en setiembre próximo, las nostalgias culturales cede­rán el paso a los artefactos eléctricos, za­patos de moda y maniquíes de rizadas pe­lucas azules. El fantasma de Baldelomar podría ser contratado como washiman.


FACEBOOK
Lo que hace unos años apareció como una red universitaria, se ha convertido hoy en una “red social”. ¿Pero qué de social tiene el llamado “Facebook”? Es indudable que en el mundo altamente “tecnificado” que vivimos, facilita la comunicación, siempre que tengamos una actitud comunicadora. Cuando no, es un recurso para no decir nada, para no pensar y lo peor: para vivir con una pantalla delante, sin integrarse realmente a la colectividad. Son en la ac­tualidad más de 900 millones de usuarios en el mundo que a diario ponen allí sus datos, sus emociones, sus fotos, sus nexos, sus criterios sobre la realidad. Y toda esta información, desde que se accede, pasa a ser propiedad de Face­book, es decir se renuncia a la confidencialidad de dicha información, incluso cuando el usuario cancela su cuenta. A finales del 2007, esta empresa se aso­ció a Microsoft, con lo cual entró al mercado y cada usuario fue convertido en un potencial consumidor. Es decir, “compartir” en un nuevo concepto es anunciar, repartir tus datos entre las grandes empresas trasnacionales atentas a tus “necesidades”. Por lo demás, uno de los socios recientes de Facebook es Greylock, asociado a Howard Cox, que –según el diario The Guardian- pertenece al fondo de inversión en capital de riesgo de la CIA. Ya sabemos todos estamos fichados y por cuenta propia.


Publicado en Revista Culturales 1ºde Mayo, número 12, edición 
julio-agosto